Un jour, je serai maître du monde

Ou au moins, j’aurai l’impression d’avoir accompli quelque chose. Qui ne soit pas lécher mon coude. Je ne suis pas loin d’avoir vécu la moitié de ma vie et si la deuxième moitié ressemble à la première, la seule chose dont je pourrai peut être être fier seront mes filles. Ce n’est pas rien, bien sûr, et dans le fond c’est ce qui compte vraiment. Mais avoir pour ambition de se reproduire, de simplement passer le flambeau à la génération suivante, heurte le progressiste qui sommeille en moi. Et puis je ne suis pas du genre à demander à mes enfants de réussir à ma place. Je veux dire, mes filles feront ce qu’elles veulent de leurs vies. Du moment qu’elles soient les premières à poser le pied sur Mars.

Et à défaut de don à l’humanité, je pourrais au moins avoir la décence de m’enrichir, de grimper l’échelle sociale et d’allumer des cigares avec des billets de 5 (parce que quand on est riche, on n’a plus peur du cancer des poumons). De bâtir une fortune, un héritage, d’envoyer mes gosses à Louis Le Grand en limousine, ou au moins de leur payer la fac. Bref, de faire valoir ma volonté de puissance et celle des mes gènes, nécessairement irremplaçables. Sauf la myopie, peut être. Et la procrastination. Et peut être cette inflation de l’ego qui me fait croire que je pourrais faire tout ça, que je devrais le faire au nom de l’humanité et de mon génie méconnu.

Au lieu de simplement vivre, c’est à dire surfer allongé dans mon canapé devant une série américaine, sans la culpabilité diffuse que je pourrais faire mieux que ça.